El viaje interminable

Este mes de agosto me he dejado contagiar de la indolencia que ha invadido la blogosfera y me he dedicado a viajar de un lado para otro. En primera clase, por supuesto, nada de compañías low cost con restricciones de equipaje que los libros pesan lo suyo, y hasta que no me haga con uno de esos lectores digitales toca cargar con los ocho o nueve kilos de rigor.

El periplo canicular comenzó a lo grande: vuelo directo Oviedo-Nueva York sin parada en Madrid y derecha desde el JFK en yellow cab a casa de Leo Gursky, mi cerrajero preferido. Lo encontré un poco desmejorado, pero después de haber sufrido un infarto eso es algo normal, lo que ya no me pareció tan normal fue su reciente obsesión por morirse sin que nadie se entere y esas cosas tan raras que hace para llamar la atención y que la gente se fije en él. Me da mucha pena, su vida no ha sido fácil: después de perder a su familia durante la II Guerra Mundial emigró a los Estados Unidos, allí se rencontró con el amor de su vida, pero ella pensando que Leo había muerto durante la guerra se había casado con otro hombre, y el hijo de ambos nunca supo que su verdadero padre era Leo. Una historia muy triste como podréis ver.

Después, en Nueva York tomé un vuelo hasta San Francisco, otra vez en primera clase, con copa de champán (no tenían cava) y aperitivos de diseño. Muy amablemente, Pinkerton y  Dodd fueron a buscarme al aeropuerto y el traslado hasta el hotel lo hicimos en landó. El cochero se parecía a George Clooney y me hubiese atrevido a entablar conversación con él si no hubiese sido porque mis amigos estaban tan nerviosos que no me dieron un momento de respiro contándome el lío en que se habían metido. Está vez el olfato para los negocios de Pinkerton no había sido precisamente el de un cerdo trufero. Me contaron que habían empeñado hasta la camisa en una delirante subasta por los restos de un naufragio, y que pensaban hacerse de oro haciendo contrabando con el opio que transportaba el barco. A mí todo aquello me olió a chamusquina. Al día siguiente recibí un telegrama del coronel Clay reclamando mi presencia en el viejo continente. Mientras Dodd salía hacia el puerto, para embarcarse rumbo a las islas Midway y recuperar el cargamento del barco naufragado, yo partía hacia el aeropuerto para tomar el primer vuelo con destino Niza, en primera clase, por supuesto.

Continuará…

NICOLE KRAUSS. La historia del amor. Traducción de Ana María de la Fuente. Ediciones Salamandra, 2006.

ROBERT L. STEVENSON. Los traficantes de naufragios. Traducción de Rafael González. Valdemar, 1994.

 

Technorati tags: Lecturas veraniegas, Nicole Krauss, Robert L. Stevenson