Vals

In the mood for love. Director: Wong Kar-wai.
Música: Yumeji's Theme, Shigeru Umebayashi

Tags: Música, Cine, Wong Kar-wai, Shigeru Umebayashi    
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Attingere caelum digito

BWV 830 Partita , Nº. VI en mi menor. Toccata. J. S. Bach
Interprete: Glenn Gould

Tags: Música, J. S. Bach, Glenn Gould            Powered by Qumana

del futuro

Chicho Sánchez Ferlosio, A contratiempo (A. García Calvo - J. A. Sánchez Ferlosio)

CHICHO
El corcho de los años nos rodea
machacón, nos insensibiliza,
nos protege del mundo,
nos aísla.
La muerte ajena a cierta edad es ya
insistente costumbre recurrente
que no sorprende y, aunque duela,
ya no nos impresiona.
Pero hay muertos y muertos.

Todos somos distintos, cada cual
es cada cual, diverso, diferente,
todos irrepetibles. Pero hay muertos
y muertos.

Si alguien fue independiente, ese fue Chicho.
Si alguien fue generoso, ese fue Chicho.
Si alguien fue desprendido, ese fue Chicho.
Si alguien no doblegó la cerviz nunca,
si alguien no permitió que pensaran por él,
si alguien le plantó cara a la injusticia siempre,
a las tramas y engaños,
si ha existido alguien único, ese fue
Chicho Sánchez Ferlosio.

Nunca quiso aprender a someterse
a las reglas del juego, de este juego
sin principios ni fin justificable
que nos engloba y nos tritura.
Regaló su talento a manos llenas,
derrochó corazón como si nada,
huyó del triunfo, rechazó el sistema,
eligió la amistad, la inteligencia,
los rumbos sin marcar,
las tierras sin cercar,
las gentes sin domar,
el campo abierto.
Entre la corrupción, la falsedad, la servidumbre
fue íntegro, fue auténtico, fue libre.

Era de ley, no de la ley;
creía en la justicia, no en sus profesionales;
apoyaba a los débiles, les buscaba los fallos a los fuertes.
Aborrecía la cosmética, el perfume
del disimulo, la máscara
tramposa.
Ni la riqueza le atraía ni le asustaba la pobreza,
y aunque de casa bien, pasó muchos apuros
en muchas ocasiones.

No le gustaba el mundo que le tocó en herencia
porque lo conocía, y cuando eligió otros
fue siempre a contratiempo,
y de los que no estaban permitidos.
No encajaba en las hormas.
Le sacaban de quicio los abusos.

Le repelían los solemnes,
congeniaba con los sencillos.
Fue siempre, en el sentido mejor de la palabra,
bueno, fue buena gente
hasta las cachas.
Eso a lo que llamamos corazón,
la ternura, el cariño, la entrega, la bondad,
no en palabras, en actos,
presidió su quehacer.
Ni pasaba la cuenta ni guardaba rencores;
ni toleraba imposiciones, ni imponía.
Creía que las cosas deben ser
de quien más las aprecie
y lo practicó siempre con las suyas.

Siendo hijo de quien fue,
y llevando por nombre José Antonio
Julio Onésimo, pronto
se quedó sólo en Chicho
y le bastaba.

Y a nosotros también,
a los que disfrutamos del regalo
de ser amigos suyos,
nos basta con su nombre: esas dos sílabas
por las que respondía alguien irrepetible,
alguien que ya no está
pero que va a seguir acompañándonos
mientras el cuerpo aguante.

Jesús Munárriz (Cuadernos del Matemático, n.º 31-32. Getafe, 2003)
Portal de poesía

Mercado del cuerpo: venta y subasta de bailarines y su danza.

Tags: Música, Poesía, Danza, Chicho Sánchez Ferlosio, Jesús Munarriz
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de la sinceridad

Rockapella Zombie Jamboree / True Image I Need You
Do It a Cappella (1990 Elektra) Documental dirigido por Ernest Dickerson según una idea de Spike Lee & Co.
Dedicado a la música vocal: Ladysmith Black Mambazo, The Mint Juleps, The Persuasions, Rockapella, Take 6, True Image.

¿Cree que hoy habría tantos artistas si no hubiera dinero de por medio? (Laurie Anderson)

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Gente da minha terra

Estimados visitantes y comunicantes,
A partir de mañana estaré unos días de vacaciones. Prometo seguir publicando en el blog y ofrecerles una interesante selección musical. No podré visitar sus blogs con la frecuencia con que lo hago habitualmente pero espero que sepan perdonarme, a mi regreso volveré con la misma fidelidad. Disfruten.



Ó gente da minha terra. Mariza.

É meu e vosso este fado
destino que nos amarra
por mais que seja negado
às cordas de uma guitarra

Sempre que se ouve um gemido
duma guitarra a cantar
fica-se logo perdido
com vontade de chorar

Ó gente da minha terra
agora é que eu percebi
esta tristeza que trago
foi de vós que a recebi

E pareceria ternura
se eu me deixasse embalar
era maior a amargura
menos triste o meu cantar

Ó gente da minha terra

Ó gente da minha terra
agora é que eu percebi
esta tristeza que trago
foi de vós que a recebi


Este fado es mío y vuestro
destino que nos ata
por más que sea negado
a las cuerdas de una guitarra

Siempre que se oye el gemido
de una guitarra cantar
se queda uno perdido
con ganas de llorar

Oh gente de mi tierra
ahora entendí
que esta tristeza que tengo
de vosotros la recibí

Y parecería ternura
si me dejase mecer
era mayor la amargura
menos triste mi cantar

Oh gente de mi tierra

Oh gente de mi tierra
ahora entendí
que esta tristeza que tengo
de vosotros la recibí

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Tesoro

El buscador de tesoros tiene que ser muy cuidadoso con todo lo que hace, y también ir lavado y limpio. Hay que estar muy bien preparado para tener paciencia. Paciencia, tiempo y dedicación son algunas de las características del buen buscador. No son los más listos los que encuentran tesoros, y algunas veces son niños, o tontos, y también encuentran tesoros los ciegos.
El tesoro hay que querer encontrarlo y soñar durante mucho tiempo con él.

El buscador de tesoros. Álvaro Cunqueiro.

               

Supongo que muchos excavadores confesarían haber sentido asombro, casi desconcierto al penetrar en una cámara cerrada y sellada por manos piadosas tantos siglos antes. En aquel momento el tiempo como factor de la vida humana perdía todo significado. Han pasado tres o cuatro mil años quizá desde que un pie humano pisó por última vez el suelo en que uno está y, sin embargo, al notar las señales recientes de vida a su alrededor -el recipiente medio lleno de argamasa para tapiar la puerta, la lámpara ennegrecida, la huella de un dedo sobre la superficie recién pintada, la guirnalda de despedida arrojada sobre el umbral- uno siente que podría haber sido ayer. El mismo aire que se respira, que no ha cambiado a través de los siglos, se comparte con aquellos que colocaron la momia allí para su descanso eterno. Pequeños detalles de ese tipo destruyen el tiempo y uno se siente como un intruso.

La tumba de Tutankhamón. Howard Carter.

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Paseo en globo

Una burbuja que se eleva en el aire, redonda, bien hinchada, color de oro, apretada en su redecilla: tal es nuestro globo. La pequeña cesta en que vamos, parece un accesorio enfadoso, que sólo sirve para retrasar, para afear la bella esfera cuya partida tiene la vacilación ligera, el capricho irrefrenable de un ala, pero de un ala rebelde a la voluntad del hombre y que se burla de él.
Sube de prisa, y a nosotros nos parece lenta. Su lentitud imaginaria nos tranquiliza, aunque es engañosa, porque el aeroplano y el automóvil nos han enseñado a asociar, por mera rutina, el zarpazo del aire con la idea de velocidad. El viento, que hace un momento inclinaba el globo, aún amarrado, y sacudía los árboles del parque, el viento somos ahora nosotros, nosotros cinco.

12 de setiembre de 1912

La Burbuja. Cuentos de las mil y una mañanas. Colette. Plaza y Janés.

¿Les apetece dar un paseo en globo? Advertencia a los que padezcan del corazón: por favor, no vean el vídeo.



"El intruso". Roger Michell. 2004.


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Murallas

Banksy

Sin consideración, sin piedad, sin pudor
en torno mío han levantado altas y sólidas murallas.
Y ahora permanezco aquí en mi soledad.
Meditando en mi destino: la suerte roe mi espíritu;
tanto como tenía que hacer.
Cómo no advertí que levantaban esos muros.
No escuché trabajar a los obreros ni su voces.
Silenciosamente me tapiaron el mundo.

Murallas (ant. 1911). Poesías completas. Konstantino Kavafis.Traductor: José María Álvarez. Poesía Hiperión.


El Roto

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Butterfly

"No necesitas introducir sonidos hindúes para hacer música hindú. Se trata más bien de la actitud y de la poesía".
"Londres es una aldea global. Aquí no tienes excusa para decir que no conoces la existencia de ciertas músicas o sonidos. Es una ciudad en la que puedes aprender muchas cosas diferentes de culturas muy diversas. Y eso es una ventaja muy grande".
"Soy de Londres, pero del nuevo Londres, de ése que no ha sido planificado y que nadie controla, el Londres de la cultura underground. La gente nos va aceptando poco a poco a los asiáticos tal como somos. Pero he de decir que también me he sentido discriminado en la India. Cuando fui allí a los quince años a estudiar tabla, la gente me consideraba un extranjero".
"Como artista, ahora tengo mi propio espacio. Se trataba de hacer que mi color de piel fuera aceptado para otra profesión que no fuera taxista o tendero. Ahora tengo mi espacio en el mundo de la música".

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El misterio de Mangiabarche, de Massimo Carlotto

Después de solucionar con grave riesgo para sus vidas el caso de "La verdad del Caimán",  Beniamino y el Caimán se ven obligados a huir de Padua y esconderse en Córcega donde el viejo Rossini conocía a un contrabandista que le debía un favor. Después de varios meses de tedio el Caimán decide volver a Italia, más concretamente a Cerdeña, donde le esperan unos clientes que habían solicitado sus servicios mientras él estaba aún en Padua.
Los clientes eran tres abogados, de entre cincuenta y sesenta años que, acusados de homicidio y tráfico de drogas, habían pasado dos años en la cárcel hasta que pudieron demostrar que eran inocentes.
Las tareas del Caimán son tres: la primera es descubrir si el hombre que supuestamente habían matado sigue vivo, pues hay indicios de que es así; la segunda, el motivo por el cual fueron implicados en la investigación de ese homicidio; y en tercer lugar, quién les hizo tamaña jugarreta.
Las pesquisas llevan al Caimán y a Beniamino a descubrir que en el caso está implicado personal de una base de la OTAN, un ex agente del Servicio Central de protección de "arrepentidos", un ex oficial de lo servicios secretos franceses... todos conforman una banda con estructura cinematográfica basada en la película "Napoleón" del director Abel Gance, en la que cada uno toma como alias el nombre de un actor.
Y lo más importante de todo, el Caimán se enamora como un colegial de una rubia explosiva.

-Según tú, Maurizio, ¿qué música escuchaba Chandler mientras escribía allá por el treinta y nueve El sueño eterno?
-Jazz, Caimán. Buen jazz negro para sus oídos de blanco... En aquellos tiempos funcionaba así...
-Entonces dame un consejo: tengo que regalar un disco a un tipo, algo que tenga que ver con México, muerte, nostalgia, padres, hijos...
-Muy fácil. Tijuana Moods de Charles Mingus. A Charles le gustaba México. Murió allí en el setenta y nueve. En Cuernavaca para más detalles. Es el disco apropiado... Pero no entiendo...
-Es una larga historia, Maurizio, ya te la contaré en otra ocasión... Digamos que he conocido a un cliente que me ha comparado con Marlowe y no hay nada que me cabree más que eso.
-Bueno Caimán, mejor que te tomen por un caballero errante de la modernidad, que por un ex músico de blues enloquecido y bebido que hace de investigador porque se le fue la olla en la cárcel.

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Desde el mar

       

A lo largo de la vida, los paisajes se van multiplicando y añadiendo unos a otros, lo mismo el mar de altura en una noche tormentosa que un rincón de un cuarto al sol de la tarde o la calle de una ciudad lejana donde descubrimos los aromas del clavo y del espliego y el canto de un rezagado ruiseñor. Y cuando los convocamos porque necesitamos evocar el sentimiento o la persona o la luz que ahí descubrimos y vivimos, retorna intacta su imagen en el marco preciso de lo que fue en su día, con la misma emoción teñida y recreada por los juegos de la memoria. Por eso transcribir y explicar cómo vemos los paisajes donde hemos vivido y tantos otros que tal vez no nos hayan acogido más que unas horas, unas semanas o unos meses, es una forma más de contar una historia, la nuestra.

"Desde el mar" . Rosa Regás.
Pintura: "Viajero frente al mar". Caspar David Friedrich.

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La cura

Un persona que sabe que hoy es mi cumpleaños me ha enviado esta canción tan hermosa.
(Los errores de traducción son míos).

La cura

Ti proteggerò dalle paure delle ipocondrie,
dai turbamenti che da oggi incontrerai per la tua via.
Dalle ingiustizie e dagli inganni del tuo tempo,
dai fallimenti che per tua natura normalmente attirerai.

Ti solleverò dai dolori e dai tuoi sbalzi d'umore,
dalle ossessioni delle tue manie.

Supererò le correnti gravitazionali,
lo spazio e la luce per non farti invecchiare.

E guarirai da tutte le malattie,
perché sei un essere speciale,
ed io, avrò cura di te.

Vagavo per i campi del Tennessee
(come vi ero arrivato, chissà).
Non hai fiori bianchi per me?
Più veloci di aquile i miei sogni
attraversano il mare.

Ti porterò soprattutto il silenzio e la pazienza.
Percorreremo assieme le vie che portano all'essenza.
I profumi d'amore inebrieranno i nostri corpi,
la bonaccia d'agosto non calmerà i nostri sensi.

Tesserò i tuoi capelli come trame di un canto.
Conosco le leggi del mondo, e te ne farò dono.

Supererò le correnti gravitazionali,
lo spazio e la luce per non farti invecchiare.

Ti salverò da ogni malinconia,
perché sei un essere speciale ed io avrò cura di te ...
Io sì, che avrò cura di te.

El cuidado

Te protegeré de los miedos, de la hipocondría
de las preocupaciones que desde hoy encontrarás en el camino
de las injusticias y de los engaños de tú tiempo
de los fracasos que por tú naturaleza normalmente atraerás.

Te aliviaré de los dolores y de tus cambios de humor,
de las obsesiones, de tus manías.

Superaré las corrientes gravitatorias,
el espacio y el tiempo para que no envejezcas.

Y sanarás de todas las enfermedades
porque eres un ser especial,
y yo, cuidaré de ti.

Vagaba por los campos de Tennessee
(cómo había llegado, quién sabe)
¿No tienes flores blancas para mí?
Más veloz que las águilas mis sueños
atravesarán el mar.

Te llevaré sobre todo el silencio y la paciencia.
Recorreremos juntos los caminos que llevan a la esencia.
Los perfumes de amor embriagarán nuestros cuerpos,
la bonanza de agosto no calmará nuestros sentidos.

Tejeré tus cabellos como tramas de un canto.
Conozco las leyes del mundo, y te las regalaré.

Superaré las corrientes gravitatorias,
el espacio y la luz para que no envejezcas.
Te salvaré de toda melancolía,
porque eres un ser especial y yo te cuidaré…
yo si que cuidaré de ti.

Franco Battiato. L'imboscata. Polygram 1996.



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R. W. Fassbinder

Querelle. Rainer Werner Fassbinder (1945-1982)

Es difícil de explicar como se siente una después de haber visto una película como Querelle en sesión de tarde. Pude verla hace bastantes años y, aunque los hechos allí narrados me resultaban de una cierta teatralidad, una vaga impostura, con una débil relación con mi conocimiento de la vida, me desconcertó. Hoy entiendo que no era el contraste entre una tarde soleada y una turbulenta historia en un crepuscular prostíbulo lo que me producía inquietud. Era arte, y como tal mostraba la vida con definitiva claridad. No ha lugar distinción de clases, sexo, religión o marca de automóvil, hoy Querelle está entre todos nosotros más que nunca; estoy hablando de este país, que remedio. He visto a Querelle en la mirada de tantos adolescentes, dentro de la armadura con que los políticos se protegen, a la salida de las iglesias, entre las madres que acompañan a sus niños en los parques. En todos los que disimuladamente añoran la tortura que es el pasado. Me desasosiega sin medida lo carente de toda belleza que es esta hora.  

De cualquier parte arranca las hazañas más locas.
Desnuda a los chiquillos, invéntate torturas,
Mutila a la Belleza, desfigura los rostros
Y ofrece la Guyana como lugar de encuentro.

Jean Genet, Poemas. Versión de A. Martínez Sarrión. Colección Visor de Poesía.

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Haiku

He estado leyendo el blog "Cien poemas zen" y me he acordado de un libro de haikus que escribió Mario Benedetti, Rincón de haikus.

12

lo peor del eco
es que dice las mismas
barbaridades

14

los sentimientos
son inocentes como
las armas blancas

29

almas en pena
almas que lleva el diablo
todas son almas

173

cuando reuní
mis insomnios completos
quedé dormido

182

resucitar
es tan difícil como
morir con ganas

193

en el amor
es virtuoso ser fiel
mas no fanático

Mario Benedetti. Cascada de Hokusai Katsuhika.

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La verdad del Caimán, de Massimo Carlotto

Antes de nada voy a ponerles en antecedentes.
Allá por los años 70 el escritor italiano Massimo Carlotto pertenecía a un movimiento de izquierdas extra-parlamentario. En octubre del año 1976 al encontrar el cuerpo de una mujer brutalmente asesinada, en lugar de acudir inmediatamente a la policía sin tocar nada en la escena del crimen, intentó salvarla quedando así totalmente manchado de sangre. La justicia no creyó su versión y, como además por aquel entonces las pruebas de ADN no se realizaban,  fue condenado en base a las manchas de sangre en su ropa.  Poco antes de finalizar el proceso de apelación su abogado le recomendó  huir del país, primero hacia París y después hacia México. Un abogado mexicano le traicionó y fue arrestado y torturado antes de ser devuelto a Italia. Después de varios procesos judiciales, errores y cambios en la legislación italiana, fue condenado. En abril de 1993 el Presidente de la República le indultó, y consiguió la libertad. Es entonces cuando inicia su carrera como escritor con "Il fuggiasco", novela autobiográfica, a la que siguieron artículos en prensa, ensayos, obras de teatro y la serie del Caimán, personaje basado en su experiencia con la justicia y el sistema carcelario. Todas las novelas se inspiran en casos reales. Esta en concreto es su propia historia.

LA VERDAD DEL CAIMÁN.

Ciudad: Padua. Italia.
Caimán: alias de Marco Buratti.
Ex cantante de los Old Red Alligators.
Ex presidiario. Pasó 7 años en prisión por un error judicial.
Música preferida: Blues.
Bebida preferida: calvados.
Habilidades: buen mediador y pacificador. Fiable y escrupuloso.
Puntos negros: utiliza métodos poco ortodoxos e ilegales.
Beniamino Rossini: o "el viejo Rossini" para diferenciarlo de sus hermanos.
Representante del hampa milanés.
Empezó su carrera delictiva como contrabandista continuando así la tradición familiar iniciada por su madre vasco-francesa que fue una legendaria contrabandista en los Pirineos.
Mejor amigo de el Caimán. Se siente en deuda con él después de que le salvase la vida en la cárcel.
Caso: En enero de 1976 el toxicómano Alberto Magagnin se cuela en una casa para robar y encuentra el cadáver de una mujer asesinada a navajazos. Es arrestado y condenado en base a una única prueba: su ropa manchada de sangre por haber tocado a la víctima. ¿Les va sonando la historia?. Después de varios años en prisión, se encuentra en la calle en régimen carcelario abierto; pero un día desaparece y su abogada contrata al Caimán para que lo busque.
Encontrar al prófugo no resulta difícil, pero lo que Magagnin le cuenta al Caimán pinta muy mal: al salir de la cárcel comienza una relación con Piera Belli, jurado durante el juicio en el que le condenaron. Y ahora ella ha sido asesinada siguiendo la misma pauta del primer asesinato. El primer sospechoso, en búsqueda y captura, es Alberto Magagnin que no puede soportar tanta mala suerte y se suicida. El Caimán y Rossini esconden el cuerpo del presidiario para que así no se dé carpetazo al asunto y poder seguir investigando pues no creen que Magagnin haya cometido ninguno de los dos asesinatos, sobre todo después de averiguar que en ambos casos las pruebas forenses fueron manipuladas.
Un caso impregnado por la corrupción, en el que importantes familias de Padua están implicadas y  no dudan en recurrir a la mafia para deshacerse del Caimán y de Beniamino. Pero ellos tienen sus propios recursos y contactos para destapar la trama de mentiras e ilegalidades que mantuvieron 18 años encarcelado a un hombre inocente.

El gran amor de mi vida ya lo había encontrado, pero me dejó mientras cumplía mi último año en régimen abierto. Me escribió una carta desde Bretaña; pocas líneas: "me quedo aquí. Otro país, otra vida, otro hombre. Ya no te quiero y te olvidaré. Buena suerte..."
Creí que me volvía loco y en cuanto pude me fui a buscarla. Estaba seguro de que la convencería para que volviese conmigo. La encontré en una taberna de Brignogan, comiendo ostras y bebiendo chablis en compañía de un tío que no se parecía nada a mí. Ni me vio entrar. Estaba demasiado ocupada en estar enamorada. Me di cuenta de que se había quitado un zapato y su pie acariciaba una pierna del hombre.
Me acerqué a la barra. Tenía las mandíbulas tan apretadas que no logré pedir nada. El camarero me miró de arriba abajo, luego me sonrió y me puso delante un lingotazo de un licor color ámbar.
Me temblaban las manos y tuve que llevarme el vaso a los labios con las dos. Bebí a pequeños sorbos. Me sentí mejor. Mucho mejor.
-¿Qué es? - pregunté, señalando la botella.
-Calvados -contestó, con aire de complicidad.
 

"La verdad del Caimán". Massimo Carlotto. Ediciones Barataria. 

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La gallina

Una mañana temprano de domingo iba bajando por la calle Stanton cuando vi, a pocos metros delante de mí, una gallina. Yo caminaba más deprisa, así que pronto le di alcance. A la altura de la Avenida Dieciocho, estaba casi encima de ella. En la Dieciocho, la gallina giró en dirección sur. Al llegar a la cuarta casa se metió por el camino de entrada, subió los escalones del porche dando saltitos y picoteó con decisión sobre la puerta metálica. Momentos después, la puerta se abrió y la gallina entró.

LINDA ELEGANT
Portland, Oregon

Creía que mi padre era Dios. Relatos verídicos de la vida americana. Edición de Paul Auster. Editorial Anagrama

Final de Annie Hall. Woody Allen.(1977)

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Pájaro cantor

Nitin Sawhney. (CD)Philtre. V2
A Throw of Dice
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Al alma del Amado

¿Qué puedo hacer, musulmanes?, pues no me reconozco
a mí mismo. No soy cristiano, ni judío, ni mago, ni musulmán.

No soy de Oriente, ni de Occidente, ni de la tierra, ni del mar.
No soy de la mina, de la Naturaleza, ni de los cielos giratorios.    

No soy de la tierra, ni del agua, ni del aire, ni del fuego. No soy
del empíreo, ni del polvo, ni de la existencia, ni de la entidad.

No soy de India, ni de China, ni de Bulgaria, ni de Grecia.          
No soy del reino de Irak, ni del país de Khorasan.

No soy de este mundo, ni del próximo, ni del Paraíso, ni del
Infierno. No soy de Adán, ni de Eva, ni del Edén, ni Rizwan.

Mi lugar es el Sinlugar, mi señal es la Sinseñal. No tengo           
cuerpo ni alma, pues pertenezco al alma del Amado.

He desechado la dualidad, he visto que los dos mundos            
son uno; Uno busco, Uno conozco, Uno veo, Uno llamo.

Yalal al-Din Rumi (مولانا جلال الدين محمد بل) (1273-1207) es considerado el más grande de los poetas místicos persas. Fue el fundador de la orden de los Mevlevis o "derviches danzantes". Dicen que inmerso en el éxtasis de esta danza, Rumí improvisaba los poemas que sus discípulos transcribían después. Aún siendo un grandioso poeta consideraba más importante su erudición como teólogo.
Yalal al-Din Rumí. Poemas sufíes. Versión, selección, prólogo y notas de Alberto Manzano. Poesía Hiperión.

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7 de junio, 2007

               

7 de junio, 1977

Vinieron Dennis Hopper, Caterine Milinaire, Terry Southern y una fotógrafa del Time. Su trabajo consistía en seguir a Dennis a todas partes, y él decidió venir a la Factory con ella. En el Newsweek o el Time han publicado un artículo sobre Apocalypse Now, la película que Coppola está terminando. Dennis interpreta en ella el papel de un fotógrafo hippie y loco. La fotógrafa del Time hizo fotos de Caterine, que le hacía fotos a Dennis que me hacía fotos a mí que le hacía fotos a ella.
Chris Makos me trajo un modelo para un "paisaje", pero luego Victor se presentó con dos más y me obligó a hacer los suyos primero. El de Chris era del Instituto de Teatro de Harvard.
Vino Dennis Hopper y estuvo mirando cómo fotografiaba al muchacho desnudo, pero como Victor no sabía quién era Dennis lo echó.
       

7 de junio, 1979

Me llamó Truman. Me dijo que había recibido un telegrama de un fan por su aparición en el Stanley Siegel Show diciendo que era lo mejor que se había visto en televisión desde que Ruby mató a Oswald. Steve Rubell me dijo que el tipo de la floristería había ido a entregarle las flores a Lee, pero que en su casa no contestaban.
En casa me probé mi nueva chaqueta negra de lino Giorgio Armani. Es un lino bastante tieso, como el que se ponía debajo de la crinolina.
En cualquier caso, la gran fiesta que organizó Studio 54 la otra noche para Interview fue un fracaso para mí, porque Jed tuvo problemas en la puerta con Mark, el portero. Todo es un poco confuso porque Steve me dijo que dejaría entrar a Jed y Jed dice que Steve le vio y no le dejó entrar.

       

7 de junio, 1984

[...]
En Sotheby's subastan algunas cosas de Yoko Ono, pero todo es una mierda. Joyas art déco que ella tenía por casa y, ya sabes (risas), papel de water que John había tocado.

       

"Diarios". Edición de Pat Hackett. Andy Warhol. Editorial Anagrama.

Fotografía: Andy Warhol. Robert Mapplethorpe.
Pinturas: Dennis Hopper. Andy Warhol.
              Truman Capote. Andy Warhol.
              John Lennon. Andy Warhol.
Vídeo: "After Hours". The velvet underground. Canta:Moe Tucker.

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Blues, tango, morna y calvados

Al escritor italiano Massimo Carlotto le gusta la música y en especial el blues, y eso se nota. Sus novelas están salpicadas de referencias a cantantes y temas de blues y a veces a otros géneros musicales.

-La persona que me envía me ha dicho que te dé esto.
Por las dimensiones adiviné que se trataba de un vinilo. Rompí el papel y me encontré frente a la caratula de Last Sesion de Blind Willie McTell. Lo conocía. Una auténtica rareza, grabado en el cincuenta y seis en Atlanta. Levaba años buscándolo.
-Tendrás un nombre -pregunté, con curiosidad.
-Alberto.
-¿Y un apellido?
-Cabiddu.
-Bien Alberto Cabiddu, sólo tenía dos meses cuando el viejo Blind grabó esta obra maestra, una de las piedras miliares del blues... pero no creo que esto te interese. Ahora la pregunta obligada es; ¿quién? Y sobre todo ¿por qué?
-Sólo puedo responder por encima a ambas preguntas pero también decirte con exactitud el sitio: Cerdeña. Allí hay una persona que tiene un problema. Me ha pedido que te busque y te pregunte si tienes ganas de ir a hablar con ella, para saber de qué se trata. Obviamente todo pagado. El disco es un regalo para que veas que tendrías mucho que ver con gente... por lo menos tiene buen gusto.
Había seguido sin mucha atención sus palabras. Me di cuenta de que me había quedado fascinado con sus gestos. Las manos marcaban el ritmo de cada frase. Parecía que pellizcasen calimbas, tocaran pieles de congas y tambores árabes.
-¡Eres músico! -exclamé levantando el índice a la altura de su nariz.
-Percusionista. Y cantante.
-¿Cuál es tu estilo?
-Es un popurrí propio. Ritmos calientes bien mezclados.
-De blues nada de nada ¿no?
-El tango es el blues húmedo y sobrecogedor de Baires y la morna es el blues triste y rebelde de Cabo Verde. Los aprovecho bien.
Me cantó en voz baja Vuelvo al sur de Astor Piazzola y Sodade de Cesaria Evora, y el calvados adquirió un extraño sabor.

"La verdad del Caimán". Massimo Carlotto. Ediciones Barataria.


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Hada Melusina

¿Y quién o qué era el hada Melusina?
Hay quien dice haber visto algunas noches, junto a los altos muros del castillo, turbarse el aire oscuro bajo el ala de un dragón que volando parte el cielo con fuerte cola, con coriáceas plumas negras como el carbón. De tanto en tanto dicen que se alza un grito estremecido, un grito de dolor que escala el viento y con el viento rueda hasta perderse.

"Posesión". A. S. Byatt.
Pintura: "Dama y dragón". Bagher Aghamiri.

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Tengo la mala costumbre

           

Esto solo le pasa a Méndez, ¿no me lo negarán?.

- Tengo la mala costumbre de leer incluso haciendo vigilancia de esquina- reconoció el viejo policía- Por eso los delincuentes se me escapan.

"Cinco mujeres y media". Francisco González Ledesma. Editorial Planeta.
Pintura: "El imperio de la luz". René Magritte.


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Los asesinos ocultos, de Robert Wilson.

En el suplemento cultural Babelia, del periódico El País, aparece hoy un artículo sobre el último libro del escritor Robert Wilson, "Los asesinos ocultos". Tercera novela sobre el inspector jefe Javier Falcón que como siempre se desarrolla en Sevilla. También se nos obsequia con una entrevista al autor. 
Si les ha parecido interesante y quieren saber más sobre el libro y su autor pueden visitar el blog "Novela negra y cine negro", donde Francisco Ortiz ha hecho un fabuloso trabajo de análisis y documentación.
Post del 16 de mayo y post del 29 de mayo.

Tags: Novela negra, Robert Wilson  Powered by Qumana

The way young lovers do

Me habían hablado de Blue Note, de Grenwich Village, del Chrysler Building, de Harlem y del Apolo, del Village Vanguard, y además de Off Off Broadway, y cómo no del Chelsea Hotel, de la Catedral de Saint John the Divine, ¡ah! por supuesto del Gershwin Hotel, que luego resultó muy seductor, aunque hay que ver que vacía se queda la calle 27 a partir de las diez.


Pero la verdad, ahora que nadie me escucha puedo decirlo, que fui por primera vez a Nueva York porque sabía que en East Village había un club llamado Sin-é donde Jeff Buckley actuaba en directo, soñaba con escuchar "Je n'en connais pas la fin" en su estado natural, voz y guitarra.
Me gustaría decir que fue un recital inolvidable, que fui de las pocas afortunadas, pero llegué tarde, Buckley estaba a punto de sacar su disco con CBS Grace y ya no actuaba en clubes pequeños.



Años más tarde me enteré que los dueños del Café Sin-é habían abierto junto a este, otro bar enteramente pintado de blanco donde no sonaba música, ni grabada ni en directo. Era el único sitio al que me apetecía volver.

Tags: Música, Jeff Buckley, New York

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